contei as lâmpadas do lustre
enquanto esperava os livretos
: dezesseis, concluí, depois
do recálculo. texto é câncer,
e estar só pelo centro dessa
cidade antiga me faz cruzar
fantasmas e responder ao
boa noite que me vem do
escuro. perdi um café com
texto e me saí sem azia dum
fim de tarde passageiro,
perco mesas de bar mais por
tristeza que por medo.
voar eu sei bem, acrobata
que fui, e hoje me faltam as
asas. pensar a vida sem
pensar o texto é a forma mais
triste de voltar pra casa.