o que mora na prudência
e no impulso, na verdade
e no insulto - ninguém
sabe o endereço dessa

demora. o que habita
entre a ciência e o
imaginado, entre o
certo e o almejado,

ninguém sabe quando
é hora. talvez ali
entre os ponteiros,

entre o estrondo dos
morteiros, nem mesmo
se dentro, se fora.