Poema desentalado.

I

E se eu te dissesse

palavras mais severas?

Mais do que tanto já disse

(logo me vou,

a vida é um fiasco,

de que vale a pena,

vamos nos amar).

E se te dissesse

entre tantas verdades

somente mentiras torpes

me irias acreditar?

Ah, se eu somente calasse

- o tanto que há pra calar -

e me permitisse apenas o toque

- do que tanto que há por tocar -

talvez que enfim te dissesse

e me permitisse falar

as tais das palavras severas

que em nada parecem com aquelas

doces,

soltas,

francas

que os lábios ensaiam

inquietos,

gagos - os lábios gagos.

Seria frio ou seria ensaio?

II

Mas nada - nada há de

equilibrar essa distância

(se fossem somente os anos,

se fossem somente os planos

desfeitos) -

essa distância mesquinha entre

céu e mar.

Aquilo que vês, bebê, não passa

de ilusão de ótica:

não se tocam nem nunca vão

se tocar.

Então por que isso de ser gente

e imaginar?

III

Eu vi mais de três vezes.

(disse um amigo que é do que

precisa um homem, três amores

em que chafurdar)

Eu vi, eu vi!,

eu vi que se acaba em quase nada

isso de se querer,

isso de no que se apoiar.

No entanto

(porém, eu diria)

no entanto se diz

que viver é a busca,

ainda que brusca,

dum querer bem,

ir sem voltar.

IV

Mas sei que já não cabe

(nunca coube -

acontece -

está-se por estar).

falar as palavras confusas

que nos exige a poesia,

as garatujas e a cinefilia;

e ainda a política

que distancia pra aproximar.

V

As palavras.

Há ainda palavras

que digam e possam dizer?

Há ainda sentido quando

no meio do caminho

(quando no meio do

caminho etc e tal e...

assim que se faz poesia,

Drummond?) -

haverá?

VI

Há a poesia e o

poeta

- a curva, a subida,

o contrário e a reta -

mas o que sobra é o que

se verá

(sempre e sempre e sempre

e...):

a alma desnuda e o

coração cheio;

a pele opaca

e muito receio.

No meio disso,

nada há.

VII

Mas tu sabes de tudo

que não viste

(tens nos anos que

não viveste toda a

arrogância que subsiste

no fato de seres tu mesma).

E quem te põe a mesa

não pensa que és tão triste;

vês mais do que teus olhos

míopes,

a língua rachada diz mais.

É assim que se vive,

penso.

VIII

Tanta lisergia pra quê?

Não há momentos sinceros

nisso de se querer?

a si?

Nisso de se querer pra si

tanto que o mundo quer dar

- e não se pode assumir a dádiva -

(a esmola que se quer apanhar

e é extremamente proibida.

Exercer então o quê na bebida

e no escuro dum quarto-sofá;

numa esquina qualquer escura,

do lado, no meio da rua,

aonde se encostar.

IX

Vive-se bem no Brasil,

donde a puta que nos pariu

- o recheio: a pátria, o sonho,

a alma dum brasileiro -

tanto faz:

vive-se bem por inteiro

ou pelo meio.

Vive-se sem reclamar

disso que é tão feio:

isso de ser brasileiro,

ter boca e não saber falar.

Ouvi! Ouvi!

(não eu, é um reclame na segunda

do plural)

O vexame já se engoliu.

X

Há afinal uma história

e um escrever sem memória -

registro para lembrar.

Há, sem querer,

um limite.

Quem pensar ser gente,

acredite:

por mais longe que se vá

(campo, metrópole, mar)

nunca se chega distante

de onde se quis estar.

XI

Se eu te dissesse palavras

mais severas,

me irias acreditar?

Se te dissesse, ao acaso,

que procurei por mais palavras

do que pelo que dizer;

Que andei por mais distâncias

por onde não quis chegar;

Que cantei canções distantes

que a voz não quis cantar;

Que perdi o sono à noite

pra não ter que acordar;

Que rimei rimas tão toscas.