Despertei cedo
como quem se aparta
de um briga.

O dia inteiro pela frente
deve guardar mais insucessos
do que (ainda agora) me acostumo.

Uma semana de férias
ainda para masturbar
autores mortos,

reclamar de abandonos
e desapegos,

tentar vender alguns
livros

e procurar escrever um
poema que não soe como
todos os outros.