faz um dezembro já e quem diria
(a morte é uma senhora velha e
banguela que nos vai comendo
no dia a dia), já faz um ano das

nuvens de morfina, do sino que
badalava dando inveja às catedrais
faz um dezembro e quem diria
que à falta se acostuma como quem

leva um saco às costas, como quem
leva um pai nas costas, como quem
já não sente os pés sobre a brasa
viva, como quem sobrevive sobre

a vida.